Ο άνεμος ούρλιαζε σαν κάτι άγριο. Ο Ρέιμοντ στεκόταν στην άκρη της αυλής του, κοιτάζοντας τον παράξενο, υψωμένο λόφο που ήταν μισοθαμμένος στο χιόνι. Δεν ήταν εκεί χθες. Κουνιόταν. Τότε ένας ήχος βγήκε από μέσα του – ούτε κλαψούρισμα, ούτε γρύλισμα. Κάτι ενδιάμεσο.
Έκανε ένα προσεκτικό βήμα πιο κοντά, με τις μπότες του να βυθίζονται βαθιά στο χώμα. Η μορφή μετακινήθηκε ξανά. Ο πάγος ράγισε κάτω από το βάρος του. Μετά – άλλος ένας ήχος. Αυτός ήταν πιο οξύς. Πληγωμένος. Λάθος. Αντηχούσε στην αυλή σαν να μην ανήκε σε κανένα πλάσμα που θα μπορούσε να ονομάσει.
Ο Ρέιμοντ σταμάτησε. Ήταν ογδόντα δύο ετών και εντελώς μόνος. Η καταιγίδα δυνάμωνε. Το χιόνι τσίμπησε το πρόσωπό του, θόλωσε τα δέντρα. Αλλά δεν μπορούσε να γυρίσει αλλού. Κάτι ήταν εκεί κάτω – κάτω από το χιόνι. Κάτι ζωντανό. Ίσως να πέθαινε. Και κανείς άλλος δεν ερχόταν.