Το φτυάρι χτύπησε το μέταλλο με έναν αμβλύ, κούφιο κρότο. Ο Άντριου πάγωσε, με τον ιδρώτα να στάζει στα μάτια του παρά τον ψυχρό βραδινό αέρα. Γονάτισε πιο χαμηλά, ξύνοντας χώμα μέχρι που αναδύθηκε μια γωνιά από κάτι σκληρό. Το χώμα του κήπου, βαρύ και υγρό, παρέδωσε απρόθυμα αυτό που ήταν θαμμένο βαθιά για δεκαετίες.
Με κάθε ανασήκωμα του φτυαριού, το περίγραμμα γινόταν πιο ξεκάθαρο – ένα σιδερένιο σεντούκι, με το ξύλο του πρησμένο από την ηλικία. Ο σφυγμός του Άντριου επιταχύνθηκε καθώς τραβούσε τις διαβρωμένες λαβές. Το βάρος τον εξέπληξε. Ό,τι κι αν βρισκόταν μέσα είχε παραμείνει αδιατάρακτο, ίσως ανέγγιχτο από τα χρόνια του πολέμου που είχε ζήσει ο θείος του.
Έσυρε το σεντούκι στο γρασίδι, ασθμαίνοντας, με τα δάχτυλα να τρέμουν στο κούμπωμα. Για μια στιγμή, δίστασε. Το μυαλό του έφερε στο μυαλό του όλες τις ψιθυριστές οικογενειακές φήμες: δολοφονίες, κλεμμένα πλούτη, σκοτεινά μυστικά για τα οποία δεν μιλούσε ποτέ ο θείος του. Κι αν αυτό το σεντούκι επιβεβαίωνε τις χειρότερες υποψίες για τον γέρο